Meu nome é falso.
Meu lar é imaginário.
Não lute por informações minhas.
Simplesmente escape de mim.
Sou suficientemente patológica para previsão de futuros perfeitos.
Eu sou feita de instantes.
Eu sou o instante do que sinto.
O que sinto em instantes...
Eu sou essa massa de inconstância que já desejou repousar.
Que talvez saiba ser repouso
Mas que ainda não conseguiu ser um pouso para o outro.
Do outro lado nada a dizer.
Tudo a contorcer.
A escapar.
Mas sem escapatória eu escapo.
E as válvulas, quais são?
As válvulas que encapam e já não escapam.
Deixe a ventania me cobrir, porque nenhuma calmaria me será aplicável.
Minha vida é feita de riscos.
Ainda que leves, eles têm o dom de me levar...
Levianos, levitam ao redor.
Só distorcem toda possibilidade de concluir.
E conclusões são sempre chatas!
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